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Sugestionar al conejo

En un rincón el conejo Blanco, mira el reloj. ¡Dios voy a llegar tarde! Sugestiona, sin darse cuenta, su entorno y la belleza de Alicia con ...

viernes, 5 de octubre de 2018

¿Quién muere?,

¿Quién muere?, Pablo Neruda

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.
Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones,
justamente estas que regresan el brillo
a los ojos y restauran los corazones destrozados.
Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz
con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos…

¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te impidas ser feliz!

Mañana, al alba.

MAÑANA, AL ALBA
Mañana, al alba, al tiempo que en los campos aclara,
partiré. Ya lo ves, yo sé que tú me esperas.
Caminaré los bosques, las montañas severas.
Ya no resisto el tiempo que de ti me separa.

Andaré, pensativo, puesta en ti la mirada,
sin oír lo que llama, sin ver lo que fulgura,
solo, oscuro, encorvado, con las manos cruzadas,
triste, y para mí el día será la noche oscura.

No miraré ni el oro que la tarde derrumba
ni las velas que al puerto van con lejano amor.
Y cuando haya llegado pondré sobre tu tumba
ramos verdes de acebo y de brezos en flor.

Autor del poema: Víctor Hugo

sábado, 29 de septiembre de 2018

Antes que tu me moriré...

Antes que tú me moriré: escondido
en las entrañas ya
el hierro llevo con que abrió tu mano
la ancha herida mortal.

Antes que tú me moriré: y mi espíritu,
en su empeño tenaz,
sentándose a las puertas de la muerte,
allí te esperará.

Con las horas los días, con los días
los años volarán,
y a aquella puerta llamarás al cabo...
¿Quién deja de llamar?

Entonces que tu culpa y tus despojos
la tierra guardará,
lavándote en las ondas de la muerte
como en otro Jordán.

Allí, donde el murmullo de la vida
temblando a morir va,
como la ola que a la playa viene
silenciosa a expirar.

Allí donde el sepulcro que se cierra
abre una eternidad...
¡Todo lo que los dos hemos callado
lo tenemos que hablar!

viernes, 28 de septiembre de 2018

No. No vengáis...

Esos que os creéis amigos.
No, no vengáis a curar las heridas.
No, no vengáis a cumplir en mi despedida.
Seguid ahí. Seguid ignorando mis súplicas, mis dolorosos y tristes gritos silenciosos.
Seguid ahí. Seguid hasta que vuestra alma encuentre ruina...hasta que la rueda del tiempo os haga sentir ...

martes, 4 de septiembre de 2018

Yo no se olvidar.

Yo no se olvidar como ella olvida.
Yo no se no querer...aunque sangren mis heridas.
Yo no se no llorar si no puedo olvidar.
Yo no  puedo dejar de querer.

Yo sólo quiero salir de este pellejo, este harapo de carne viva.
Yo sólo quiero irme, olvidar y no lo puedo evitar.
Yo sólo quiero escapar a la vida, a la tortura de querer y no poder olvidar.

Yo no quiero...

domingo, 2 de septiembre de 2018

Duerme.

Duerme sirena del sentir.
Duerme libre de sensibilidad y flores. Duerme y ronca, cuál ingnoratriz del amor verdadero.
Duerme bicha del olvido y roca sin forma. Aquellas colinas del horizonte te esperan.

Esperan sentado funesto pasado que harán crecer las flores en el desierto de tu sin razón.

Quietos.

Quietos!!. Todos callados.
 Aquí no se llora, aquí se celebra el funeral con abanicos y flores.
Quietos!!. Todos callados.
 Aquí no se está triste. 
Aquí celebramos el suicidio con pitos y clarines, con fuego y amapolas.
Quietos, todos callados. 
Que aquí se escucha respirar las amapolas con vientos de oscuridad y alegría.

viernes, 31 de agosto de 2018

jueves, 30 de agosto de 2018

No hay dos sin tres...

...ni falta que hace, pues tres tropiezos serían mucho para ser tan frágil como sensible. Cenizas y despojos de alma triste y ruin. Tu piedra eres, insensible y dura gota de agua en el desierto del jardín del poeta. Flor petrificada, vestigios de amistad rota por la indiferencia y soberbia.
No, no es reprochable lo que se amó, lo que hizo feliz, lo que hizo sonreír y sentir acelerar el pulso.
Camino dejado atrás, horizonte nuevo levantado de mis trozos de alma. Alma transparente y sincera. Alma vilmente castigada por dolor de la vida que se fué...socorro sin respuesta...
Respuestas inexistentes. Inexistente tu existencia. Tu existencia sin mi.
Sin rencor. Con olvido. Te brindo futuro y un nuevo jardín.
Gracias, no podría expresar sensibilidad sin destrozos por ti provocados.
Gracias amor.

lunes, 9 de julio de 2018

Memento Mori

 Memento Morí: Sevilla una vez más...me acerco a tus orillas....navegando por el Guadalquivir. Allí encontré poesía, esa que tanto me merecía. Nunca niegues mi razón, son los latidos de mi corazon.
Memento Morí: Son los suspiros de tu anhelo lo que yo más quiero...esperame. Pronto no habrá misterio...

  • Memento Morí: Te lo digo en serio.

domingo, 1 de julio de 2018

Traición.

A las puertas del cielo,entre la tierra y el consuelo. Ahí surgió el dolor. La pena y el pedir perdón. Lo siento, madre mia!!. Siento haber comparado tu amor, haber prometido quererla, a lo que ella a mi me ignoró. Perdón de rodillas, en tu tumba y con mi dolor. Consuelame con tus recuerdos, madre de mi amor. Juro no volver a fallarte, antes me mato por tu amor.

miércoles, 27 de junio de 2018

Dueño doble.

Duelo doble mi alma noble.
Duelo doble es mi jardín habita.
Una se marchó sin aviso.
Una se marchó sin estar previsto.
Una me mató con la vida.
Una me mató con la muerte.
A ambas amé, a ambas las miré.
Injusto placer no poder complacer.
Mi jardín huérfano de flores...
En mi jardín habitan horrores.
Semilla de esperanzas.
Semillas de amor renovado.
Semillas de olvido dorado.

lunes, 25 de junio de 2018

El desengaño y la traición.

Siempre serás especial porque como tú me has escuchado y sentido, no lo ha
hecho nadie. Pido a un amigo lo que creo que puedo darle…y sólo te he
pedido cariño y hablar y que me escuchases como siempre. Esto no es un
desencuentro. Me has mandado al…


Vive y si algún día necesitas un AMIGO que te haga reír, que necesites
hablar con él, que necesites para escucharte… aquí estoy. Siempre de pie.

Me fortalece saber que hay amigos que matan y que pensé que eran.

Jamás debí sincerarme tanto contigo. Ahora lo estoy pagando. No es delito
escribir poesías. No es delito que mis amigos la lean y opinen. 
No es delito ser comunicativo y contar a un amigo tus problemas. No es
delito querer a personas que te reportan cosas positivas…


Hoy has matado todo eso. Hoy mi sensibilidad está muerta.

sábado, 16 de junio de 2018

lunes, 21 de mayo de 2018

¿Sabes tú?.

¿Sabes tú?.
Cuánta agua hay en la fuente de las lágrimas de mi flor perdida?.

Sabes tú ...cuánto dolor en el corazón  de cenizas de un hijo hay?.

Sabes tú...cuán de menos  te echo?.

Sabes tú...cuánto miedo tengo?.

Si,si. Es a ti. La que mira hacía el otro lado. La que me robó el alma. La fe, la alegría del alma mía. La que apagó la vida y se fue sin despedida. 


Dicen que el mundo es un absurdo que da vueltas en el vacío para asombro de sus habitantes...yo ...yo, ya ni forma parte de él. El mío es el inframundo. Condenado a reír en este miserable desierto en el que me habéis dejado. Rueda, él rueda, rueda en mi sobre mi cabeza, sobre mi alma y mi corazón.  El desconcierto, la frágil gota de veneno infeliz cae sin César el el reino de mis lágrimas. 

Rogué de rodillas a dioses, diosas, hadas....


Rogué un poco de piedad en el azote del desconsuelo...nada, no pudo ser. Continúa la indiferencia e incomprensión...la sin razón....eso que llaman amor.

Respiré profundo aire libre y mis entrañas consiguieron fuerzas para seguir padeciendo dolor infinito. Las lágrimas secas siguen brotando por el silencioso  futuro...

Es una pregunta. Ya. Y la mejor respuesta es ...la muerte.


martes, 20 de febrero de 2018

POEMA DEL RENUNCIAMIENTO.

RENUNCIAMIENTO


Pasarás por mi vida sin saber que pasaste,
pasaras en silencio por mi amor, y al pasar,
fingiré una sonrisa con un dulce contraste
del dolor de quererte...y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nacer virginal de tu frente,
soñaré con tus ojos de esmeralda de mar,
soñaré con tus labios desesperadamente,
soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca llegaré a realizar,
y el lejano perfume de mi amor imposible,
rozará tus cabellos … y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
el tormento infinito que te debo ocultar,
te diré sonriente; “no es nada, ha sido el viento”,
me secaré las lágrimas...y jamás lo sabrás.

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día tras otro...
y no te puedo olvidar.

Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi aburridamente sobre un tema vulgar,
Puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no te puedo olvidar.

Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, casi como al azar.
Puedo verte con otro sin suspirar siquiera...
y no te puedo olvidar.

Ya ves: tú no sospechas este amargo secreto,
más amargo y profundo que el secreto del mar,
ya que puedo dejarte de amar y sin embargo...


NO TE PUEDO OLVIDAR.

AUTOR: desconocido.

sábado, 3 de febrero de 2018

Poesía rota

...muerta antes de nacer.
Antes de nacer por la muerta musa.
Antes de nacer por el placer y la escusa.
Antes de ser vil y cobarde e ilusa.

Vete, vete, vente de   aquí, miserable.

Deja de mirar que hieren tus suspiros, matan tus palabras, humillan tus silencios.


Odio al odio que generas sin sentir la belleza del amor sincero, tierno, simple y transparente.


Odio todo el tiempo empleado, odio ser objeto secreto. Odio ser juguete caprichoso, vulgar y roto.

Adiós, adiós para siempre, muerta estás en mi mente. 

Maldito corazón cabezón. Maldita entrega altruista. Maldita sinceridad. Maldito yo, maldito yo por sentir amor, por sentir emoción, entrega, sentimientos infinitos...

Y no te olvides, nunca, nunca, nunca jamás, NO es frustración olvidarte, alejarte, y borrarte...ES SUERTE.

jueves, 1 de febrero de 2018

Leyenda

https://youtu.be/zL6y0p11Ss0

Bécquer desconocido.

https://youtu.be/1Sc3iqZlu8w

Hoy, ayer. Mañana.

Hoy ha muerto en mi.
Hoy hielo en el corazón roto.
Hoy mi miedo es luctuoso.
Hoy furibundo estoy sin ti.

Ayer al compás sonaban.
Ayer sosegado respeto.
Ayer piropo coqueto.
Ayer al compás soñaban.

Mañana silencio insolente.
Mañana lágrimas con frialdad.
Mañana olvido presente.
Mañana injuria total.

Fingiendo realidades...

Fingiendo realidades 
con sombra vana, 
delante del Deseo 
va la Esperanza. 
Y sus mentiras, 
como el fénix, renacen 
de sus cenizas.


Página amiga.

https://www.poemas-del-alma.com/gustavo-adolfo-becquer.htm

bécquer in youtube.

https://youtu.be/UFzrLpFe6io

https://www.youtube.com/watch?v=rnyqRE0Deao

El mundo es un absurdo animado que rueda en el vacio para asombro de sus habitantes.

El mundo es un absurdo animado que rueda en el vacio para asombro de sus habitantes.

martes, 30 de enero de 2018

Ella es.

Ella es la constelación de mi corazón.
Ella es el secreto de mi desolación.
Ella es la sangre derramada en el rincón.
Ella es de lenta combustión.

Ella no es tiempo, es un temporal.
Ella es  primavera en otoño.
Ella es un sueño roto y silencio mortal.
Ella es olvido, olvido de verdad.

RIMA XLVIII. Como se arranca el hierro...

        RIMA XLVIII

  Como se arranca el hierro de una herida
su amor de las entrañas me arranqué;
aunque sentí al hacerlo que la vida
        ¡me arrancaba con él!

  Del altar que le alcé en el alma mía,
la voluntad su imagen arrojó;
y la luz de la fe que en ella ardía
ante el ara desierta se apagó.

  Aún para combatir mi firme empeño
viene a mi mente su visión tenaz...
¡Cuánto podré dormir con ese sueño
        en que acaba el soñar!
autógrafo

lunes, 29 de enero de 2018

Te quiero.

Te quiero.
En el cielo y en el suelo, te quiero.
En las noches frías y en los días soleados.
Te quiero.
En mis alegrías, en mis penas, te quiero.
Hasta cuando no me quiero, te quiero.
Te quiero cuando vivo, cuando muero, de amor o de recuerdo.
TE QUIERO.

domingo, 28 de enero de 2018

Rima LII

Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!
Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!
Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.
Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!.

Rima LXVI


¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura;
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas;
en donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.

Rima LXV


Llegó la noche y no encontré un asilo;
y tuve sed ... ¡mis lágrimas bebí!
¡Y tuve hambre! ¡Los hinchados ojos
cerré para morir!

¿Estaba en un desierto? Aunque a mi oído
de las turbas llegaba el ronco hervir,
yo era huérfano y pobre... El mundo estaba
desierto... ¡para mí!

miércoles, 24 de enero de 2018

Orgullo herido.

Deja de latir corazón mío.
Deja de sentir con brío.
Silencio....sentir, amar y expresar.
Silencio... querer, soñar y hablar.
Son heridas frustrantes, horas distantes...
Silencio eterno, daño supremo.

No hay solución.

Hay solución. Hay «emoción».
 Hay química sin corazón.
Hay un par que laten al son.
Hay una razón, un muro que lo impide.
 
Un deseo, un pasado, un presente sin ausentes,
 un tú y un yo.
 Un horizonte, una flor entre un millón.
 Una esperanza, una silla en el salón ausente.
Un poeta errante, radiante disfrazado de amante.
Un amante fracasado por un instante.
 Una segunda vida ilusionante con amor,
tiempo y distancia impresionante.
 
 Ahí, ahí te espero: AMOR.

Ni en sueños.

Ni en sueños de realidad.
Ni en esta vida, ni en la eterna.
Ni en una novela, escrita por mi.
En mi jardín, ni una flor.

En mi corazón....Cosechas de infiernos infinitos,
 de penas y penas, de tristeza y eso es así.
No es destino,  es mi desdicha,
 mi cruz mi soledad,
 mi silencio.
En mi camino fatal y tortuoso,
 hay  alguien siembra el mal
sin parar en que ya no cabe más.

Pena de amor.

El amor me hace infeliz.
La infelicidad y la amargura me hacen a mi.
Y mientras yo me muero por ti,
Tú, orgullosa. Tu, quieta y  afable, misteriosa
cuán tiempo parado en el reloj estropeado.
Así, así la vida es un sinfín,
 una larga espera sin tiempo, sin ti.
 YO, yo Dios así no quiero vivir





 

A ver...

🎶A ver quién velará tus sueños, tras mi tragedia.
A ver quién soñará contigo, tras mi castigo.
A ver quién te escribirá poemas con pena.
A ver, A ver, quién te amará eterna!¡
 
 
 
Mi vida sigue su traumática trayectoria.
Es la función social que desempeño.
Morir viviendo. Amar sufriendo,
sufrir, sufrir...hasta morir
 
 
 
Todo es un abismo al que evitó
sujetando pequeñas hierbas incapaces de soportar el peso de mi pena...el vacío, el fin, por fin, está cerca.
 Vencida la mente la muerte se acerca.
Perdida la esperanza de amor, surge la del descanso eterno

domingo, 21 de enero de 2018

Me enseñaste.

Me enseñaste a quererte.
Me enseñaste a romper las leyes.
Me enseñaste a vivir clandestinamente.
Incluso, a no sufrir sin verte.
 
Después  se hizo la noche fría.
el día se hizo desprecio, olvido, indiferencia

y el silencio, hasta que el hastío se impuso con furia.
 
La culpa fue mía,
por contarte todo lo que sentía
para que después lo  usaras en mi agonía.
 
Rotundo amor, trágica caída,
Sin saber de dónde venía,
Sentí que humillar querías.
 
Ahora sin pétalos, sin aviso,
Ahora sin recuerdo sin ruido,
claro tengo una cosa, que el tiempo será tu enemigo.
Hay daños que nunca olvido,
mucho menos personas a las que he querido.

Por fuerte que fuese mi error.
Jamás olvidaré lo que te he querido.
No quiero amigos, capaces de fingir
Amor y cariño, menos aún sin sentir
 y respetar al caído,  al que pudo ser,
al que te dio pasión, pureza y sentido.

Adiós

.

Hacía...

El camino hacía detrás...
Camino hacía detrás.... La mirada perdida, la imagen y el recuerdo que se fue. Todo esto es lo que por mi mente pasa, fugazmente, tal vez, no estoy seguro. No obstante, todo fue un suspiro errante, un sentimiento profundo y complejo. Al cabo del tiempo, con...

Amor eterno


Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

LIX

Yo sé cuál el objeto
de tus suspiros es;
yo conozco la causa de tu dulce
secreta languidez.
¿Te ríes?... Algún día
sabrás, niña, por qué.
Tú acaso lo sospechas,
y yo lo sé.
Yo sé cuándo tú sueñas,
y lo que en sueños ves;
como en un libro, puedo lo que callas
en tu frente leer.
¿Te ríes?... Algún día
sabrás, niña, por qué.
Tú acaso lo sospechas,
y yo lo sé.
Yo sé por qué sonríes
y lloras a la vez;
yo penetro en los senos misteriosos
de tu alma de mujer.
¿Te ríes? ... Algún día
sabrás, niña, por qué;
mientras tú sientes mucho y nada sabes,
yo, que no siento ya, todo lo sé.

Rima LIV


Cuando volvemos las fugaces horas
del pasado a evocar,
temblando brilla en sus pestañas negras
una lágrima pronta a resbalar.
Y, al fin, resbala y cae como gota
de rocío al pensar
que cual hoy por ayer, por hoy mañana,
volveremos los dos a suspirar.

sábado, 20 de enero de 2018

El límite.

El límite del amor se llama dignidad.

El límite del amor se llama respeto.
La dignidad y el respeto que mereces es la que debes exigir.
 No lo hay donde no hay confianza. Donde no atención.

viernes, 19 de enero de 2018

En la orilla del mar...

En la orilla del mar...
mis lagrimas brotan sin cesar
el barco eterno se hace a la mar
no hay despecho, nada que reprochar
 
 
Sólo un recuerdo,
un recuerdo en la orilla del mar.
 A pensar de todo, nada de aquello volverá,
pensar en que pudimos ser
la luz y la primavera de verdad.
 
Todo se fue, nada volverá,
y yo, yo seguiré en la orilla del mar.
Dolor infinito, despreciado y mortal,
sentimientos humillados por tus risas y
falsa moral.
 
Piensa amor mío, nunca, nunca volverás
yo guardaré silencio, silencio infinito
por ese dolor de no quererme amar.
 
En silencio viviré, para siempre, mientras
veo como se aleja el barco,
el barco de la felicidad.
 
Allí seguiré esperando
donde el olvido es suave,
dónde la soledad acompaña lo amado,
donde esperan los cobardes;
 
 allí en la orilla del mar.
 
 
 


...de allí en adelante...


...De allí a un tiempo...


Andaba deambulando por paramos remotos y senderos invisibles. Caminaba de espalda, su cabeza hacia el suelo. Su mirada perdida.

 
No pudo ser¡¡. Porqué derramaste tantas horas en ello. Al final conseguiste perder.... ¿Para qué?. ¿Acaso se mejora la valoración de un sentimiento tan débil?. Es tiempo perdido, es horrible, estruendoso, miserable, mezquino... No, no te arrodilles, no blandes tu falcata en la tinieblas de tu corazón. El vale, es grande, dulce, tierno, sensible y fuerte. No pactes con tu diabólicas lagrimas.

Olvida tu fracaso, tal que si fuese un reconocimiento que no todos puedes ver.

Enorgullecete, te dieron vida. Te dieron amor. Te dieron sentimientos. Te dieron bonitos recuerdos. Pide perdón, no está nada mal hacerlo cuando te devuelven sonrisas y pensamientos pasados positivos.


Llora, llora y derrama lágrimas de amor. Tú te lo mereces. Sabrán valorar lo valiente que eres aún con la extrema debilidad que piensas tener. No, no es así, el reflejo de ellas en el estanque de las nenúfares es tan bella que se confunden unas con las otras.
 
El trascurso del tiempo te hizo daño. No lo cura todo como dicen. Te provoco un vendaval de puñales de doble filo. Te sorprendió que no fuese capaz de interpretar la dirección de los mismo...se dedicó a observarte como la torre que soporta vientos y tempestades. No te preocupes, eso sólo lo piensas tú.


Ahora que el horizonte se vuelve gélido, que el mar de lágrimas en el que navegas está en calma, suspira, calla, soporta con cordura el golpeo del clavo que te tortura. No te arrepientas. Piensa en lo que sabes que le pertenece y te donó para ti. Eso, eso es tuyo, es suyo, es amor y tu su dueño. El racional podría usarlo como un pilum en la batalla. Tú no, tu lo decorarás con flores y poesías.

Relájate, disfruta de la ilusión que te hace pensar que en el más allá podrás comprender el sentido del dolor.


Y nada, nada de nuevas canciones ni flores, nada de poesías, de ilusiones. Permanezca quieto, alejado, callado, sincero silencio de dolor. Todo acabó. MAS.

El momento.


Fué en aquel preciso momento...en aquel pequeño instante.  
 Fué un puñal de conciencia maldita, de razón. 
 Ahí noté que moría, que moría para siempre,
 que fué un error,
que es un arrepentimiento total,
 y que será un olvido absoluto.   
Ahí, ahí no morí yo, murió ella en mi.

Ya veremos...

Ya veremos dijo fríamente.
Ya veremos mortal y funesto.
Imposible no sentir dolor horrible.
Imposible no morir sublime.

jueves, 18 de enero de 2018

Ni para ser olvidada...

Ni aún siquiera tiene alma para ser olvido.
Ni aún siquiera tiene corazón para ser querido.
Ni aún siquiera tiene razón para ser amigo.
Fue tanto el dolor  infligido que pronto, pronto, muy pronto jamás en mi habrá existido.

Olas gigantes...

Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!
...
Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!
Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.
Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!.
GAB

Agradezco tu atención.

Agradezco tu atención. Pero se lamer mis heridas. Lamentablemente enrocarse es morir. Esperaba más del cielo. Veo que no existe. Sólo dos cosas pueden salvarme:... una ha muerto y la otra es la muerte.Paz y honor. Sevilla, volveré huérfano a la orilla de tus entrañas, sin regazo, sin luz, sin sueños. Feliz moriré en ti.

No estés triste princesa.

NO ESTÉS TRISTE.

No estés triste princesa, porque la Luna no brille en el mar.

No estés triste princesa, porque Bécquer te haga recordar.

No estés tristes porque el invierno y las noches heladas te haga temblar.

No llores, ni te hagas suplicar, pues allá en el fondo de la mar, donde las sirenas no paran de llorar, allí donde habita el desgarro del dolor, el frío eterno y la miseria de amar, allí, allí me encontrarás

domingo, 29 de noviembre de 2015

Tallada en mi...

Tallada en mi ausencia y famélica necesidad de compresión eterna....

...Ni el tiempo cruel ayuda a saciar el hambre pasada. Sólo me queda mirar para detrás, azotarme y lamentarme, pues el ruin desierto de mi pasado siembra las tinieblas de mi presente poesía.

Ese soy yo. Y quien me prestará su hombro?, la luz de la noche efímera y volátil. Esa es mi razón, mi pesar, mi silencio y mi movimiento.

 Lo mío es la nada. El desorden y desconcierto, la sin razón y el capricho momentáneo....
 Egocentrismo chillón.

martes, 17 de marzo de 2015

HOY IGUAL QUE AYER...

Hoy como ayer, mañana como hoy, todo sigue igual, el tiempo pasa y yo permanezco inalterable, insensible, frio, eterno, superficial y triste en mi mundo. Despierto aún permanece la sensación de vacío, del camino tortuoso de vivir, de sentir, de la búsqueda de verdad, de la flor perfecta, de mi alma gemela¡¡.

lunes, 16 de marzo de 2015

LOS OJOS VERDES - GUSTAVO ADOLFO BECQUER


El camino hacía detrás...

Camino hacía detrás....

Camino hacía detrás....
La mirada perdida, la imagen y el recuerdo que se fue. Todo esto es lo que por mi mente pasa, fugazmente, tal vez, no estoy seguro. No obstante, todo fue un suspiro errante, un sentimiento profundo y complejo. Al cabo del tiempo, con el frío paso de los días, la mirada hacia detrás se hace más y más presente. Todo terminó?, tal vez. El camino lo dirá.
 
El camino siguió con sus recovecos, su aspecto intrigante y sinuoso discurrir por el tiempo. Todo sucedió un día muy temprano. Nos encontrábamos localizando el origen, el nacimiento de camino. En ese preciso momento apareció de la nada, fugaz y como un  relámpago. Bella y hermosa, la mañana.....

sábado, 30 de agosto de 2014

La tempestad de tu mirada....

silencio y mira.

 

Estable tempestad en tu mirada,
sosiego sutil de mi alma,
voluntad fuerte por ti derribada,
constantes suspiros esperan al alba¡¡¡

jueves, 28 de agosto de 2014

Tú, mi musa. Irresistible.

Irresistible tentación y condena eterna,
Muerte instantánea de pasión secreta.
Huracán atroz, mirada sincera
Algo lejano que al fin se acerca.

 

Silencio

Silencio, vienen pasos oscuros.
Silencio, viene el desamor.
Silencio, se acerca infinito secreto
Silencio....ya todo terminó.

viernes, 22 de agosto de 2014

MIS RELATOS.

Tú.
...si, si, es para ti. Para la luz que guía mi tenúe camino de piedras y espinos, para el agua en el desierto, para el aliento intangible de esperaza....para el sueño imposible....para la flor lejana del amor posible....

miércoles, 26 de noviembre de 2008

El Rincón de Bécquer


Gustavo Adolfo Domínguez Bastida , más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (adoptó dicho sobrenombre siguiendo los pasos de su hermano, el pintor Valeriano Bécquer) (Sevilla, 17 de febrero de 1836Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo.


Biografía
Nació en Sevilla el 17 de febrero de 1836, hijo del pintor
José Domínguez Insausti, que firmaba sus cuadros con el apellido de sus antepasados como José Domínguez Bécquer, por parte de su abuela. Su madre fue Joaquina Bastida de Vargas. Por el lado paterno descendía de una noble familia de comerciantes de origen flamenco, los Becker o Bécquer, establecida en la capital andaluza en el siglo XVI; de su prestigio da testimonio el hecho de que poseyeran capilla y sepultura en la catedral misma desde 1622.
Su casa natal ya no existe. Fue bautizado en la
parroquia de San Lorenzo Mártir. Sus antepasados directos, empezando por su mismo padre, José Domínguez Bécquer, fueron pintores de costumbres andaluzas, y tanto Gustavo Adolfo como su hermano Valeriano estuvieron muy dotados para el dibujo. Valeriano, de hecho, se inclinó por la pintura. Sin embargo el padre murió el 26 de enero de 1841, cuando contaba el poeta cinco años y esa vocación pictórica perdió el principal de sus apoyos. En 1846, con diez años, Gustavo Adolfo ingresa en el Colegio de Náutica de San Telmo, en Sevilla, donde le da clases un discípulo del gran poeta Alberto Lista, Francisco Rodríguez Zapata, y conoce a su gran amigo y compañero de desvelos literarios Narciso Campillo. Pero los hermanos Bécquer quedaron huérfanos también de madre al año siguiente, el 27 de febrero de 1847, y fueron adoptados entonces por su tía María Bastida y Juan de Vargas, que se hizo cargo de sus sobrinos, pero Valeriano y Gustavo se adoptaron desde entonces cada uno al otro y emprendieron de hecho muchos trabajos y viajes juntos.
Se suprimió el Colegio de Náutica y
Gustavo Adolfo quedó desorientado. Pasó a vivir entonces con su madrina Manuela Monahay, acomodada y de cierta sensibilidad literaria. En su biblioteca el poeta empezó a aficionarse a la lectura. Inició entonces estudios de pintura en los talleres de los pintores Antonio Cabral Bejarano y Joaquín Domínguez Bécquer, tío de Gustavo, que pronosticó «Tú no serás nunca un buen pintor, sino mal literato», aunque le estimuló a que estudiara y le pagó los estudios de latín. Tras ciertos escarceos literarios (escribe en El trono y la Nobleza de Madrid y en las revistas sevillanas La Aurora y de El Porvenir) marchó a Madrid con el deseo de triunfar en la literatura en 1854. Sufrió una gran decepción y sobrevivió en la bohemia de esos años. Para ganar algún dinero el poeta escribe, en colaboración con sus amigos (Julio Nombela y Luis García Luna), comedias y zarzuelas como La novia y el pantalón (1856), bajo el pseudonimo de Gustavo García en que satiriza el ambiente burgués y antiartístico que le rodea, o La venta encantada, basada en Don Quijote. En ese año fue con su hermano a Toledo, un lugar de amor y de peregrinación para él, a fin de inspirarse para su futuro libro Historia de los templos de España. Le interesan por entonces el Byron de las Hebrew Melodies o el Heine del Intermezzo a través de la traducción que Eulogio Florentino Sanz realiza en 1857 en la revista El Museo Universal. Fue precisamente en ese año, 1857, cuando apareció la cruel tuberculosis que le habría de enviar a la tumba. Tuvo un modesto empleo dentro de la Dirección de Bienes Nacionales y perdió el puesto, según cierta leyenda, por sorprenderlo su jefe dibujando. Su pesimismo va creciendo día a día y sólo los cuidados de su patrona en Madrid, de algunos amigos y de Valeriano le ayudaron a superar la crisis. Ese año empieza un ambicioso proyecto inspirado por El genio del Cristianismo de Chateaubriand: estudiar el arte cristiano español uniendo el pensamiento religioso, la arquitectura y la historia: «La tradición religiosa es el eje de diamante sobre el que gira nuestro pasado. Estudiar el templo, manifestación visible de la primera, para hacer en un sólo libro la síntesis del segundo: he aquí nuestro propósito». Pero sólo saldrá el primer tomo de su Historia de los templos de España, con ilustraciones de Valeriano.
Hacia
1858 conoció a Josefina Espín, una bella señorita de ojos azules, y empezó a cortejarla; pronto, sin embargo,se fijó en la que sería su musa irremediable, la hermana de Josefina y hermosa cantante de ópera Julia Espín, en la tertulia que se desarrollaba en casa de su padre, el músico Joaquín Espín, maestro director de la Universidad Central, profesor de solfeo en el Conservatorio y organista de la capilla real, protegido de Narváez. Gustavo se enamoró (decía que el amor era su única felicidad) y empezó a escribir las primeras Rimas, como Tu pupila es azul, pero la relación no llegó a consolidarse porque ella tenía más altas miras y le disgustaba la vida bohemia del escritor, que aún no era famoso; Julia dio nombre a una de las hijas de Valeriano. Durante esta época empezó a escuchar a su admirado Chopin.
En
1860 publica Cartas literarias a una mujer en donde explica la esencia de sus Rimas que aluden a lo inefable. En la casa del médico que le trata de una enfermedad venérea, Francisco Esteban, conocerá a la que será su esposa, Casta Esteban Navarro. Contrajeron matrimonio en el 19 de mayo de 1861. De 1858 a 1863, la Unión Liberal de O'Donnell gobernaba España y en 1860, González Pravo, con el apoyo del financiero Salamanca, funda El Contemporáneo, dirigido por José Luis Albareda, en el que participan redactores de la talla de Juan Valera. El gran amigo de Bécquer, Rodríguez Correa, ya redactor del nuevo diario, consiguió un puesto de redactor para el poeta sevillano. En este periódico, y hasta que desaparezca en 1865, hará crónica de salones, política y literatura; gracias a esta remuneración viven los recién casados. En 1862 nació su primer hijo, Gregorio Gustavo Adolfo, en Noviercas, (Soria), donde posee bienes la familia de Casta y donde Bécquer tuvo una casita para su descanso y recreo. Empieza a escribir más para alimentar a su pequeña familia y, fruto de este intenso trabajo, nacieron varias de sus obras.
Pero en
1863 padeció una grave recaída en su enfermedad, de la que se repuso, sin embargo, para marchar a Sevilla con su familia. De esa época es el retrato hecho por su hermano que se conserva en el Museo de Bellas Artes de Sevilla. Trabaja con su hermano Valeriano y Casta Esteban discute con él, porque no soporta su carácter y el hecho de que casi siempre ande por casa de su hermano.González Pravo, amigo y mecenas de Gustavo, le nombra censor de novelas en [1864]y el escritor vuelve a Madrid, donde desempeña este trabajo hasta 1867 con veinticuatro mil reales de sueldo. En este último año nace su segundo hijo, Jorge Becquer.
En
1866 ocupa de nuevo el cargo de censor hasta 1868; es este un año tétrico para Bécquer: Casta le es infiel, su libro de poemas desaparece en los disturbios revolucionarios y para huir de ellos marcha a Toledo, donde permanece un breve tiempo. En diciembre nace en Noviercas el tercer hijo de Bécquer, Emilio Eusebio, dando pábulo a su tragedia conyugal, pues se dice que este último hijo es del amante de Casta. Es más, Valeriano discute con Casta continuamente. Los esposos aún se escriben, sin embargo. Pasa entonces otra temporada en Toledo, de donde sale para Madrid en 1870 a fin de dirigir La Ilustración de Madrid, que acaba de fundar Eduardo Gasset con la intención de que lo dirigiera Gustavo Adolfo y trabajara en él Valeriano de dibujante; pero el 22 de diciembre muere Gustavo cuando en Sevilla hay un eclipse total de sol; un poco antes, en septiembre, había muerto su hermano Valeriano. Mientras agonizaba, pidió a su amigo el poeta Ferrán que quemase sus cartas («serían mi deshonra») y que publicasen su obra («Si es posible, publicad mis versos. Tengo el presentimiento de que muerto seré más y mejor conocido que vivo»); pidió también que cuidaran de sus hijos. Sus últimas palabras fueron «Todo mortal». Sus amigos Ferrán y Correa se pusieron de inmediato a preparar la edición de sus Obras completas para ayudar a la familia; salieron en 1871 en dos volúmenes; en sucesivas ediciones fueron añadidos otros escritosunos dias despues falleceria en toledo. Los restos de los dos hermanos fueron trasladados en 1913 a Sevilla, donde actualmente reposan. Actualmente hay un monumento en recuerdo de Gustabo Adolfo en el centro de Sevilla
Análisis de su obra
Las Rimas de Bécquer iban a ser costeadas y prologadas por su amigo, el ministro de la Unión Liberal de O'Donnell
Luis González Bravo, pero el ejemplar se perdió en los disturbios revolucionarios de 1868. Algunas sin embargo habían aparecido ya en los periódicos de entonces, El Contemporáneo, El Museo Universal, La Ilustración de Madrid y otros. El poeta, con esta ayuda, con la de su memoria y la de sus amigos reconstruyó el manuscrito, que tituló Libro de los gorriones y se conserva en la Biblioteca Nacional de Madrid. Más tarde lo editarán sus amigos con un prólogo de Rodríguez Correa en dos volúmenes con el título de Rimas y junto a sus Leyendas en prosa, en 1871, para ayudar a la viuda y sus hijos. En sucesivas ediciones se amplió la selección. A partir de la quinta la obra consta ya de tres volúmenes. Iglesias Figueroa recogió en tres tomos Páginas desconocidas (Madrid: Renacimiento, 1923), con otra porción sustancial del corpus becqueriano. Gamallo Fierros editó además en cuatro volúmenes sus Páginas abandonadas. Jesús Rubio ha editado dos álbumes de Julia Espín con textos y dibujos de Gustavo dedicados a su musa, a la que no olvidaría nunca.
Escultura representando el romanticismo, dedicada a Bécquer, está ubicada en el Parque de María Luisa de Sevilla
Bécquer solía repetir la frase de
Lamartine de que «la mejor poesía escrita es aquella que no se escribe». Es así en sus setenta y seis cortas Rimas breves como arpegios, ya que concentró en ellas la poesía que hubiera querido verter en numerosos poemas más extensos que no escribió. El influjo de Bécquer en toda la poesía posterior escrita en castellano es importante, esbozando estéticas como el Simbolismo y el Modernismo en muchos aspectos. Frente al Romanticismo altisonante y byroniano de un José de Espronceda, Bécquer representa el tono íntimo, al oído, de la lírica profunda. Su «Himno gigante y extraño» rompe con la tradición de la poesía civil y heroica de Manuel José Quintana y los colores vistosos y la historia nacional de Ángel de Saavedra, Duque de Rivas, o José Zorrilla, para meditar profundamente sobre la creación poética, el amor y la muerte, los tres temas centrales de las Rimas. Manuel Altolaguirre afirmó que la poesía de Bécquer es la más humana del Romanticismo español. Esta rara originalidad le valió el desprecio de Núñez de Arce, quien, acaso por su ideología liberal contraria al tradicionalismo becqueriano, calificó sus Rimas de «suspirillos germánicos». Pero Bécquer meditó profundamente sobre la poesía e intentó reflejar el concepto inasible que tenía de la misma en las Cartas literarias a una mujer, en forma de un largo comentario a la Rima XXI, concluida en el verso «poesía eres tú».
Los modelos poéticos de Bécquer fueron varios; en primer lugar, Heine; W. S. Hendrix señaló además a Byron y
Dámaso Alonso a Alfred de Musset. Hay huellas de estos autores en su poesía.
Fuera de su importante lírica, Gustavo Adolfo Bécquer fue también un gran narrador y periodista. Escribió veinticinco narraciones del género leyenda, muchas de ellas pertenecientes al género del relato gótico o de terror, otras, auténticos esbozos de poesía en prosa, y otras narraciones de aventuras. María Rosa Alonso encontró en ellas siete temas principales: el oriental, la muerte y la vida de ultratumba; el embrujamiento y la hechicería; el tema religioso; inspiradas en el Romancero y las de tendencia animista.
Bécquer demuestra ser un prosista a la altura de los mejores de su siglo, pero es de superior inspiración e imaginación y un maestro absoluto en el terreno de la prosa lírica. En sus descripciones se echa de ver el profundo amor del poeta por la naturaleza y el paisaje castellano. Escribió además las Cartas desde mi celda en el
Monasterio de Veruela, a las faldas del Moncayo adonde fue a reponerse de su tuberculosis o tisis, enfermedad entonces mortal; sus cartas desbordan vitalidad y encanto. No se ha estudiado todavía su obra periodística.
Bécquer es, a la vez, el poeta que inaugura —junto a
Rosalía de Castro— la lírica moderna española y el que acierta a conectarnos de nuevo con la poesía tradicional. Las Rimas se encuadran dentro de dos corrientes heredadas del Romanticismo: la revalorización de la poesía popular (que la lírica culta había abandonado en el siglo XVIII) y la llamada «estética del sentimiento». El ideal poético de Bécquer es el desarrollar una lírica intimista, expresada con sinceridad, sencillez de forma y facilidad de estilo. Bécquer y sus Rimas son el umbral de la lírica en español del siglo XX. Ruben Dario, Miguel de Unamuno, los hermanos Antonio y Manuel Machado, Juan Ramón Jiménez, Rafael Alberti, Federico García Lorca, Luis Cernuda, Vicente Aleixandre, Dámaso Alonso y otros lo han considerado como figura fundacional, descubridora de nuevos mundos para la sensibilidad y la forma expresiva.
Bécquer como dibujante
Desde niño estuvo rodeado de lienzos y dibujos de su padre lo que hizo que también se interesara por la pintura. Dijo que la pintura es un medio de expresión hacia lo inefable, superando a la escritura.
Entre sus amistades siempre se le apreció su madera de dibujante y colaboró varias veces con su hermano Valeriano. Destaca su gran técnica y refleja su mundo interior. La vida y la muerte están entrelazados en la mayoría de sus dibujos de sus serie Les morts pour rire. Bizarreries. Las escenas dibujadas provocan la risa, el reírse de la muerte.
También realizó dibujos en donde representa sus mundos imaginarios reflejados en sus Rimas y Leyendas.
Julia Espín también abarca gran parte de la obra pictórica de Bécquer, reflejándola en distintas situaciones.