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LXI

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LXI Al ver mis horas de fiebre e insomnio lentas pasar, a la orilla de mi lecho, ¿quién se sentará? Cuando la trémula mano tienda próximo a expirar, buscando una mano amiga, ¿quién la estrechará? Cuando la muerte vidríe de mis ojos el cristal, mis párpados aún abiertos, ¿quién los cerrará? Cuando la campana suene (si suena en mi funeral), una oración al oírla, ¿quién murmurará? Cuando mis pálidos restos oprima la tierra ya, sobre la olvidada fosa ¿quién vendrá a llorar? ¿Quién, en fin, al otro día, cuando el sol vuelva a brillar, de que pasé por el mundo, quién se acordará?
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El desengaño y la traición.

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Siempre serás especial porque como tú me has escuchado y sentido, no lo ha hecho nadie. Pido a un amigo lo que creo que puedo darle…y sólo te he pedido cariño y hablar y que me escuchases como siempre. Esto no es un desencuentro. Me has mandado al… Vive y si algún día necesitas un AMIGO que te haga reír, que necesites hablar con él, que necesites para escucharte… aquí estoy. Siempre de pie. Me fortalece saber que hay amigos que matan y que pensé que eran. Jamás debí sincerarme tanto contigo. Ahora lo estoy pagando. No es delito escribir poesías. No es delito que mis amigos la lean y opinen. No es delito ser comunicativo y contar a un amigo tus problemas. No es delito querer a personas que te reportan cosas positivas… Hoy has matado todo eso. Hoy mi sensibilidad está muerta.
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Poesía rota

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...muerta antes de nacer. Antes de nacer por la muerta musa. Antes de nacer por el placer y la escusa. Antes de ser vil y cobarde e ilusa. Vete, vete, vente de   aquí, miserable. Deja de mirar que hieren tus suspiros, matan tus palabras, humillan tus silencios. Odio al odio que generas sin sentir la belleza del amor sincero, tierno, simple y transparente. Odio todo el tiempo empleado, odio ser objeto secreto. Odio ser juguete caprichoso, vulgar y roto. Adiós, adiós para siempre, muerta estás en mi mente.  Maldito corazón cabezón. Maldita entrega altruista. Maldita sinceridad. Maldito yo, maldito yo por sentir amor, por sentir emoción, entrega, sentimientos infinitos... Y no te olvides, nunca, nunca, nunca jamás, NO es frustración olvidarte, alejarte, y borrarte...ES SUERTE.
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Me enseñaste.

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Me enseñaste a quererte. Me enseñaste a romper las leyes. Me enseñaste a vivir clandestinamente. Incluso, a no sufrir sin verte.   Después  se hizo la noche fría. el día se hizo desprecio, olvido, indiferencia y el silencio, hasta que el hastío se impuso con furia.   La culpa fue mía, por contarte todo lo que sentía para que después lo  usaras en mi agonía.   Rotundo amor, trágica caída, Sin saber de dónde venía, Sentí que humillar querías.   Ahora sin pétalos, sin aviso, Ahora sin recuerdo sin ruido, claro tengo una cosa, que el tiempo será tu enemigo. Hay daños que nunca olvido, mucho menos personas a las que he querido. Por fuerte que fuese mi error. Jamás olvidaré lo que te he querido. No quiero amigos, capaces de fingir Amor y cariño, menos aún sin sentir  y respetar al caído,   al que pudo ser, al que te dio pasión, pureza y sentido.
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Tus ojos negros.

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Ojos de Córdoba Tienes ojos negros del azabache de las aceitunas. Yo diría que tu miradas son flores y explosión de poesía,  son amapolas en el desierto y en pura armonía. Y que tus ojos son el inefable aliento de una orquídea brillante y plena de alegría. Decorados éstos de tu dulce voz, de tu rastro amable, de tu sonrisa limpia  y hacen perfecta poesía. Todo a un tiempo es una explosión de que ensordece al poeta,  catarsis de emoción y sibilina inspiración.  Pobre poeta, quieto y tembloroso, ruin en la tristeza, atónito observa. ¡Eso que ves, triste poeta, es la primavera en plena armonía!. Ni Julio Romero, ni Dora con sus artes.  Ni ningún poeta, ni ninguna sinfonía,  nunca nadie jamás crearía ni de lejos tanta "María".
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Rima LIV

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  Rima LIV Yo sé cuál el objeto de tus suspiros es; yo conozco la causa de tu dulce secreta languidez. ¿Te ríes?... Algún día sabrás, niña, por qué. Tú acaso lo sospechas, y yo lo sé. Yo sé cuándo tú sueñas, y lo que en sueños ves; como en un libro, puedo lo que callas en tu frente leer. ¿Te ríes?... Algún día sabrás, niña, por qué. Tú acaso lo sospechas, y yo lo sé. Yo sé por qué sonríes y lloras a la vez; yo penetro en los senos misteriosos de tu alma de mujer. ¿Te ríes? ... Algún día sabrás, niña, por qué; mientras tú sientes mucho y nada sa bes, yo, que no siento ya, todo lo sé.
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El refugio y la memoria

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No me importa.

No me importa.

No el tiempo ni la distancia.

No, no me importa ni preocupa.

Mi alma vacía se llena de ti cuando te recuerdo.

Se llena espontánea y fugazmente de tu olor, de tus manos de terciopelo, de tu vida rocosa, pero amable y tranquila y dulce.

¿Fué feliz?, me pregunto mi eco. Indudable y rápida respuesta. Fué frío aliento de dolor e impotencia.

Allí nunca habtitó flor en fértil tierra. Allí el olor suave de amor y comprensión serena, nunca germinó.

Allí, sólo hubo obediencia, silencio y remordimientos de libertad perdida.

Cuando se nos iba a la eternidad, en esos fríos días de marzo, se atrevió a gritar y romper ataduras invisibles, se atrevió a maldecir, a llorar y arrojar semillas sin germinar. Se atrevió a maldecir al jardín, al huérfano y bonito jardín.

Hoy sin jardín, el jardinero se lamenta. Llora el tiempo, las semillas rotas y vacías.

Hoy el dolor y las malas hierva han florecido.

Hoy, estamos muertos y vivos. Hoy eres nuestra alma y recuerdo.


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LXI Al ver mis horas de fiebre e insomnio lentas pasar, a la orilla de mi lecho, ¿quién se sentará? Cuando la trémula mano tienda próximo a expirar, buscando una mano amiga, ¿quién la estrechará? Cuando la muerte vidríe de mis ojos el cristal, mis párpados aún abiertos, ¿quién los cerrará? Cuando la campana suene (si suena en mi funeral), una oración al oírla, ¿quién murmurará? Cuando mis pálidos restos oprima la tierra ya, sobre la olvidada fosa ¿quién vendrá a llorar? ¿Quién, en fin, al otro día, cuando el sol vuelva a brillar, de que pasé por el mundo, quién se acordará?
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La memoria de tu olvido (II). Versión canónica.

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  La memoria de tu olvido (II) El eco del concierto de aquella noche se desvanecía, dejando un silencio que amplificaba el peso de la carta, aún cerrada. La luz de la lámpara del hotel dibujaba sombras enfermas en las paredes. Sentado al borde de la cama, Enrique sostenía la carta como si se quemara con ella. Miraba de soslayo por el ventanal, donde la ciudad se callaba bajo un laberinto infinito de luces difusas. Sus dedos temblaban, su mente divagaba y lo arrastraba una y otra vez a las huellas de sus recuerdos. El portazo sonó de nuevo. El adiós de Eva, ardía en su pecho. Los gritos estallaron en mil pedazos y cayeron al suelo. Tenía los puños tan apretados que sus uñas parecían garras clavadas en la piel. Cada palabra de su padre era una puntilla oxidada perforándole el cráneo. —Mientras vivas aquí… —Harás lo que yo diga —gruñó apretando los dientes—. Eres menor. ¡Y punto! —Su voz tronó como la de un militar cabreado. Sus ojos echaban chispas. Sus manos enormes —como puertas ...
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Manual secreto para sobrevivir (te). MAS

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  "Manual secreto para sobrevivir(te)" Le entregó el sobre con un gesto de contradicción. Le dijo que llegó por correo ordinario, sin remitente, pero con su letra. “¿Me ves?”. Era un sobre acolchado, suave al tacto, como si protegiera algo frágil o valioso. Dentro, no había cartas. Había cosas únicas y unidas por un hilo rojo. Un muelle de bolígrafo. "Para que no te rompas:se dobla, no sé parte, rebota, resiste y te impulsa. Como frases que aún alguien no se atrevió a escribir un día." Una vela de cumpleaños. "Por si algún día no sabes qué decir. O por si se te olvida  algo el 8 de noviembre." Un sobre de azúcar. "Porque a veces tu realidad necesita un empujón dulce, como yo. Échalo sin miedo, incluso en los silencios" Y una pastilla de chupar, con sabor a cereza. "Para que recuerdes lo lento, lo PESADO, con ironía y detalles. Lo que se derrite sin prisa. Como  nosotros al sol en Triana”. "Esto no es un regalo. Es un absurdo conjuro, un...
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